Moutoufs

Quand les Moutoufs parlent aussi pour tous ceux à qui on a collé un sobriquet plutôt que donné une voix Moutoufs. C’est comme ça qu’on les appelait, les Marocains, dans la cour de récré. Ils sont maintenant sur scène pour raconter leur histoire… Aujourd’hui ça les fait rire, mais seulement aujourd’hui. Et encore… Parce qu’ils ne sont pas de vrais Moutoufs. Juste des semi-Moutoufs : un père marocain et une mère belge. Et une valise identitaire pleine de casseroles qui se cognent en silence. Ils parlent de ça : comment chacun d’eux s’est débrouillé avec le fait d’être Belge mais d’avoir un père marocain, d’être Marocain mais de ne pas parler arabe. Ils explorent leurs colères héritées dont ils ne savent plus rien. La gêne dans les gènes. Le racisme ingéré et digéré, comme un virus invisible. Le risque d’oublier. Ou de se perdre. Ils racontent les poils sur les bras, la tache originelle, l’exotisme, le saucisson pur porc, l’identité délavée, le couscous, le prépuce, la transmission avortée, le tourisme, la religion… Que restera-t-il de leurs pères ? Que choisiront-ils de transmettre à leurs enfants ? Un spectacle panaché, bigarré, révolté et tendre : comme eux. Une enquête sur ce Moutouf lové en eux. Et en trois mots, une seule question : d’où vais-je ?