Moutoufs

Les moutoufs. C’est comme cela qu’on les appelait dans les cours de récréation. Les Marocains. Aujourd’hui, ils en rient, mais aujourd’hui seulement. D’autant plus qu’ils ne sont pas vraiment des moutoufs… du moins seulement à moitié. Leur point commun ? Une mère belge et un père marocain. Deux parents pour deux identités. Aujourd’hui, devenus adultes, ils se sont réunis pour regarder ensemble, avec tendresse, leurs parcours. Comment diable se sont-ils débrouillés ? Comment être Belge avec un père marocain ? Comment être Marocain sans même connaître l’arabe ? Ils sont venus parler de leur colère héritée, de la gêne du gène, du racisme qu’ils ont fini par intégrer, par digérer. Ils viennent confesser leur peur d’oublier, leur angoisse de se perdre. Ils discutent de poils sur les bras, d’exotisme, de saucisson pur porc, d’identité délavée, de couscous, de prépuce, de transmission avortée, de tourisme, de religion, de retour à la terre… En un mot comme en cent, de leur vie métissée.